Все говорят, что писать стихи легко. И удивляются, что мне это недоступно. Но тут я подумала, что неумея писать лирику, нечего и надеяться на приличную прозу. Так, что все бессмысленно, не буду писать ни фиков, ни оригиналов, мне это не дано. Наверно от того, что эта простая истина только-только до меня дошла, мне и плохо последние дни. Я помню как однажды ночью, я билась над чем-то, не помню уже над чем точно, и мне пришла впервые мысль, это не мое, нет способностей, нет никакой предрасположенности.. Тогда меня поразил ужас, сердце захолодилось.
Вообще нет никакого смысла в том, что я делаю, все, что есть у меня плохо и с изъяном, я сама по себе бред. лучше бы меня вообще не было.
Вообще нет никакого смысла в том, что я делаю, все, что есть у меня плохо и с изъяном, я сама по себе бред. лучше бы меня вообще не было.
Все мы с изъянами. И каждый может однажды сказать о себе, что "лучше бы меня не было!"
Но мы есть, черт побери. Пока живем - еще живем.
А депрессия пройдет)
P/S Водка с чистотелом ???